Enfant on voit tout très grand, grandi tout semble se rétrécir.
J´ai souvent voyagé dans la plasticité des choses et l´extérieur, toujours, m´a paru un reflet de l´intérieur.
Pinceaux, gommes, tubes, poudres, colles, supports, tout n´est plus
qu´une question d´arrangement,d´élan, de volonté de vivre le plaisir de l´instant,de sentir le sang qui pulse et se colore, l´esprit qui jouit dans un arc-en-ciel de réalisation et de joie.
Puissiez vous, spectateurs de mes brouillons finis , laisser de côté
l´esprit qui pense et juge, retrouvant un peu du ravissement de
l´enfance et ressentant en y passant l´oeil ,un peu de paix et
d´harmonie.
À l´aurore des civilisations l´homme dessinait sur les murs des grottes, ses désirs ,ses peurs et ses plaisirs; était-t´il un artiste?
Tout a commencé sur les genoux de mon père, peintre de nos dimanches ; il guidait ma main qui tenait le pinceau et le papier s´imbibait d´aquarelle.
Van Gogh, Manet, Pissaro, Watteau, fauves et pointillistes et tant d´autres furent à la fois maîtres et victimes de nos admirations et de nos sacrilèges.
Puis vinrent les albums à colorier, les ABCdaires ,les illustrations et les bandes dessinées.
Je n´ai guère plus appris à
l´école des Beaux Arts qu´à celle de l´attention paterne et ensuite j´ai cheminé seul dans l´intention de vivre et de partager mes recherches.
Collection Hiver 2013
Les Mystères de la petite Chambre